Tive uma vontade de comer feijão! Não seja por isso. A panela de pressão faz com que tudo dê tempo. Menos de uma hora depois, em um refogado com bastante alho e cebola, eis o feijão fumegante, já ao meu lado. Oba! É daquele bem pretinho, que o carioca faz como ninguém. Se bem que o dito feijão carioca me parece ser um mulato-rosa-rajado, e seu nome nada tem a ver com o Rio.  Diz o Google que surgiu em uma propriedade rural em Palmital, São Paulo, na década de 1970, e seu nome foi inspirado em uma raça de porco caipira bege, com listas espalhadas pelo corpo.

Sansão, meu fiel escudeiro, cão inseparável há 18 anos, a rondar ao meu lado, reclamando. E lembro-me: “Ainda não lhe dei comida hoje, que distração!” Desfio um pedaço de carne – macia que só ela – e junto à ração. Coloco sua vasilha no lugar habitual e o levo a cheirá-la, pois ele está perdendo visão e olfato.

Vou almoçar.

Mal me sento, Sansão torna a reclamar e eu pensando: “... com esse friozinho, chuva que não para, vou lhe dar mais comida.” Agacho e pego sua vasilha. Ele a raspara, parecia lavada.

Coloco mais ração e mais carne, porque, a essa altura, ele não comeria sem a carne. Sabe o que é bom! Ele come a carne rapidamente e volta a me olhar triste. Conheço essa artimanha, mas não vou ceder, olhe como quiser! Agora é a minha vez. Ah, que pena! O feijão está duro? Mas como, se estava desmanchando! E deve estar velho, porque tem com um gosto tão ruinzinho...

Volto à cozinha e olho a panela, fumaça ainda saindo. Provo, é uma delícia! Não digo manjar dos deuses, mas muito gostoso, isso sim, o percebo. Pego outra boa concha e coloco no meu prato, para atiçar o sabor. E só então vejo a diferença: o que ali estava era a ração do Sansão.

Terminamos com ele dormindo, feliz, de barriga cheia; e eu, frustrada, quase de boca murcha.

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